На камнях прибрежных скал я твой профиль высекал,
Напрочь об гранит убил сорок пять стальных зубил...
Хорошо, сосед помог - дал отбойный молоток...
Никакой теперь прибой нас не разлучит с тобой,
Монотонный плеск воды этим скалам...всё равно,
А когда, таки, сотрут - нас с тобой не будет тут.
* * *
У меня в былые годы под воздействием природы,
как наступит месяц март, тоже вспыхивал азарт.
Тело требовало дела, от гормонов аж гудело,
а теперь их, еж твой клёш, и со свечкой не найдёшь.
Повыпадывали зубки, не волнуют мини-юбки,
по фигу размер груди - хоть ты голая ходи.
Не нужны мне, по любасу все вот эти прибамбасы,
штоб скорей, едрёна мать, мужика захомутать.
Я теперь седой и мудрый, был бы стул хороший утром,
не болела бы спина - остальное - на хрена?
От склероза и подагры не спасёт меня "Виагра",
даже если, мать итить, мне её горстями пить.
В общем, я теперь не очень сексуально озабочен....
пролетели времена...
эх! вот если б не жена!...
* * *
Я не могу играть и петь -
мне ухо отдавил ведмедь,
но будучи лишён талантов,
люблю певцов и музыкантов,
ну, если среди них отсеять
таких, как Боря Моисеев
* * *
Нет, не где-то, не когда-то,
было здесь, со мной, ребята,
лучший мой дружок, козёл,
у меня жену увёл.
Я средь нас обид не множил,
даже не заехал в рожу...
я ж, ребяты, не дебил...
просто сотню доплатил.
* * *
Вы, товарисч Ёшкин Кот, злопыхатель и урод,
Ротов он совсем не бредит, а совсем наоборот.
Гений он, едрёна мать, вам, котярам не понять,
вам бы в душу человеку откровенно наплевать.
А душа его чиста, беззащитна и проста,
и шедевры с ней слетают, словно листики с куста.
Сами убедитесь, Кот - год-другой всего пройдёт,
офицера к пьедесталу подведёт родной народ.
Если гуси прут в верха, за каких-то три стиха,
то у их у благородья этих виршей - вороха.
Хохолков помрёт вот-вот, Кот на варежки пойдёт...
подполковничьи творения вечно будет честь народ!
* * *
Ну, как бы, нашему Творцу быть кровожадным не к лицу...
но он от сотворенья дней не прятал сущности своей,
с упорством яростным губя подобья самого себя.
То камушки с небес летят, то он их топит, как котят,
то, неизвестно почему, нашлёт холеру и чуму.
То в мозг кому-нибудь вобьёт, как замайстрачить пулемёт.
Неужто он не мог понять, что динамит, едрёна мать,
и расщепление ядра - не доведут нас до добра?
Я говорю открыто, в лоб, Творец - махровый мизантроп...
* * *
Если ночью Вам не спится, как мильонам русских жён,
тут, конечно, дело в принце, что явиться к Вам должон.
А в Москве уже двенадцать... заболела голова,
стали к горлу подниматься очень нежные слова.
Вроде нынче не получка, и аванс не скоро, мля...
неужель какая сучка приманила кобеля?
Или, вдруг, безумьем тронут, потерял совсем лицо,
и пропил свою корону и венчальное кольцо?
Может, страстию сгорая, нёс другой букет из роз...
и зарезан был трамваем, как писатель Берлиоз?
Чу! скребётся в двери кто-то...ниже уровня колен..
Принц пришёл домой с работы... и опять не на коне.
* * *
Ох уж эти мне верхушки... приподнялись на вершок,
а понтов-то, как из пушки... и с мизинчик корешок.
Западло быть с ними вровень, липнуть к кучке дураков...
зрить, ребята, надо в корень как учил Козьми Прутков.
Я и сам, сказать к примеру, с виду вовсе не Ван-Дамм,
только корневым размером кой-кому и фору дам.
И не будь лохами, братцы, на наружность не смотри...
прежде надо разобраться, у кого что есть внутри.
* * *
Васе удалась попытка
по спасению напитка,
но уж что-то больно прытко
из салона вышел он...
лик у Васи был печален,
и в штанах его журчало...
эх, вернуться бы в начало -
он бы пил одеколон.
Не вливал бы пиво в пузо -
не случилось бы конфуза,
не давили б тяжким грузом
совесть мокрые штаны...
впрочем, всё равно для Васи,
что "тройной", а что пивасик...
Вася был рождён, чтоб квасить...
лишь бы не было войны!
* * *
Полон горечи поэт: "У меня признанья нет.
Выхожу из тени я - пусть все видят гения!
Не нужна нам здесь ни разу иностранная зараза,
хоть и из Ганновера - всё равно хреновина.
Им не спеть, как спел вам я, про быка и про коня,
зря победу празднуют рубенштейны разные.
Мы придём могучей кучей, всех ненашенских окучим,
заплюём глаголами и оставим голыми.
Лидер - я, но мне, ребята, трудно без электората,
хоть и плюнуть хочется на чужое творчество.
В данном временном отрезке вы нужны мне до зарезки,
люди государевы - нежники да харевы.
Подтолкнут немножко в спину - я потом и их продвину
стихобезобразия - для разнообразия.
И на блеклом фоне этом буду выглядеть Поэтом -
вдарю в грязь элитную глыбой монолитною.
У меня девиз таков: нужен стиль a la Guskoff -
чтобы все творили только в этом стиле.
И тогда в литературе и в российской всей культуре
будет тишь и благодать... всё помрёт, едрёна мать!