Приступы безысходности
проходят так же быстро, как и приступы нежности.
Вышел срок годности:
эти слова не первой свежести
ты уже стольким говорил –
придумал бы что-то новое.
Молчал. Курил.
Листья кленовые
под ногами шуршат.
Душа
просит дождей или хотя бы слёз,
но небо не плачет.
Удачи
тебе пожелаю.
Всерьёз
слова не воспримешь мои,
я знаю.
Кури
одну за одной, кури.
Я таю
не дымом от сигарет,
а нотой.
Той, что занесёшь в свои нелинованные блокноты.
И всё это – бред.
Ведь бред же, скажи?
Не верю,
что пропасть во ржи
скрывалась за той же дверью,
где нас рисовал
художник на стенах пылью.
Там пахло ванилью.
Там был карнавал
надежд, что теплились ещё огоньками робко.
Коробка
несбывшихся мечт завалялась в углу.
Не страшно,
что кто-то подсел на иглу,
а кто-то на день вчерашний.
Витрины, неон,
фонарь не горит у дома.
Не он, нет, не он.
Я с ним ещё не знакома:
он мимо прошёл, но запах родной до боли.
В чьей роли
была всё же в тот момент?
Наш эксперимент
провалился с треском.
Леска
порвалась там, где не ждали мы.
Зимы
мы тоже не ждали, впрочем,
а снег всё идёт,
уняться никак не хочет.
Готовы на взлёт,
готовы на всё. Многоточий
не будет теперь, не будет и запятых,
во-первых и во-вторых,
а будет один лишь прочерк.
26.02.13