Мне бы стиль принять от Есенина,
Про берёзки писать и рассвет зари.
Да, про Русь, что ещё где-то теплица
По околицам, на краю земли.
Но ушедшее и отжившее
Лишь стихами видение полнится,
Перемолото междоусобицей,
Растворенное в той, былой Руси.
А приходится жить по Высоцкому,
Надрываясь – вгрызаясь куплетами,
В хаотичность слащавой поэзии,
Да химеры паскудного времени.
И не стоит копировать гениев.
Их судьба высока в вознесении.
Свой бы путь найти, да свою стезю
В неприкаянности, по велению.
Я бы в мир ушёл, в мир поэзии.
Да грешен и стреножен оковами,
Обязательствами во плоти своей.
И деяньями с душой, да не схожести.
Вот «поплакался», словно покаялся.
Может быть, это всё не ко времени.
В сострадании нас не жалуют
И на этом вся жизнь наша жиздится.
Снова томик листаю Есенина.
За окошком не лес, не околица.
И ложатся корявою рифмою
Размышленья мои в словострочье.
26.02.2013. Кокорин С.