Как с годами все больше милеем мы
к детям, птицам, осенним цветам _
настигаемы влет юбилеями,
мы живем, от себя подустав.
Старым хламом жилища заставлены,
по шкафам точит моль барахло,
а душа заколочена ставнями,
как в заброшенном доме окно.
В ней -бессмертной!- живет одиночество
в полноте ипостаси своей.
То не можется ей. То не хочется.
То чего-то без разницы ей.
Но к тому год от года милеем мы,
что вовек не возьмет суета:
к первоцветам, снегами лелеемым,
и к последнему танго листа.
Январь, 2003