Начало войны... Алатырь... Вокзал...
Огромный, людьми переполненный зал,
Кругом полутьма, и на лицах тревога,
Здесь каждого ждет в неизвестность дорога.
В теплушках, подальше от бомб и смертей,
Везут поезда стариков и детей.
Свет не зажигают - боятся налета,
Там дремлет на лавке измученный кто-то,
Здесь, сделав из сумок и курток кровать,
Детишек заставить пытаются спать...
А в этом углу затаилось страданье -
Прощанье с солдатами, боль расставанья,
Не могут разнять они сомкнутых рук
И не было горше, страшнее разлук.
...Иль это во сне? Наяву ли то было?
Мелодия скрипки над залом поплыла.
В ней слышалась грусть, и любовь, и тревога,
Смычок где-то струны волшебные трогал...
Была та мелодия как утешенье,
Рождала надежду на жизнь и спасенье.
Скрипач неизвестный на скрипке играл,
Себе и другим устоять помогал.
Минуло с той ночи уж за шестьдесят,
Но в сердце те звуки доселе звучат.