Мой странный дом отныне пуст,
нет в нем ни топота, ни смеха.
Мои стихи из скорбных уст
каким-то чужеродным эхом
звучат... И падает листва
всё так же в садике за домом.
И со страниц звучат слова
о чем-то близком и знакомом...
Жила в преддверии зимы
не-бессловесной и не-кроткой.
Но в шаге от безмолвной тьмы
горьки рябиновые четки...