Своя игра

Срубили!
Фейсом – по газону.
В зубах трава и с ней  компост.
И сверху – слон,
Не меньше тонны,
Вгоняет в дёрн мой бедный нос.

Орёт судья.
Вопят трибуны.
Прожектора из тьмы слепят.
Болит мениск.
Придурок юный
Мне дарит свой злорадный взгляд.

Таких минут почти что сотня.
Рывки, падения, толчки –
Игра серьёзная сегодня,
Не расслабляться, мужики!

Но раз за разом упускаю
Подшефничка я своего.
То ближе к центру, то по краю –
Проходит!
Что за колдовство?!   

Вдоль кромки дёргается тренер,
Судья не в силах усадить,
Шипит он мне с остервененьем:
– В кость!
Сколько можно говорить!

Да, помню, помню:
"Жизнь  сурова,
Футбол – футбол, а не балет,
Ну а подножка, право слово –
Ошибка, умысла в ней нет!"

Но он
Такой же работяга
В тяжёлом нашем ремесле.
Хоть под другим играет флагом,
Но ходим
По одной Земле!

Нет, дядя,
В кость
Я не играю.
Ни по заказу, ни со зла.
На инвалидность не сажаю –
Ни джентльмена, ни козла.

             * * *
Играем спарринг. Меж собою.
Без напряженья,
Но всерьёз.
От предложений
Нет отбоя:
То пас вразрез, то переброс –

И я повсюду поспеваю,
Упруг и свеж, и сил полно.
Не мудрено!
Ведь отдыхаю
Я на скамейке уж давно,

Из матча в матч, не первый месяц,
И мне сказал дружок вчера:
– Ты  знаешь, тренера ведь бесит,
Что у тебя
Своя игра!

А вот и он,
Кузнец победы,
Идущий к высям по костям,
Работодатель ортопедов –
Сегодня
Он играет сам.
 
Улыбчив, быстр – 
Неузнаваем.
Вдруг вспомнить молодость решил?
Ну что ж,
Учитель,
Поиграем!
И поиграем
От души...

Лишь знай, мой милый,
Жизнь сурова.
Футбол, опять же – не балет.
Ну а подножка, право слово –
Ошибка! Умысла в ней нет.

И тут
Его я
Подсекаю.
В подкате.
В кость.
Прямой ногой...

– Ошибка, говорю. Бывает.
Неточность. Чисто игровая.
Но мало значит голос мой.

Другие голоса решают.
Решат, родимые, будь спок!
Ведь все и всё тут понимают.
Держись! –
Раз вляпался,
Сынок.

Мне говорят,
Что пень упрямый
И типа, зря на стены пру –
Но что почём –
Не знают сами.
А я 
Веду
Свою игру.


Рецензии
У вас замечательные, оптимистичные стихи. Читаешь и продолжать путь по этому несовершенному миру легче. Как воды попил родниковый. Этот цикл конечно выделяется. Но это, похоже, как у Талькова – привал, накатило, а завтра снова в бой сорвусь..... Такое бывает у всех. (У меня так http://www.stihi.ru/2011/04/19/9471 - Ещё не время). Ещё раз спасибо Вам за Ваши стихи.

С уважением. Всеволод.

Всеволод Юдичев   11.06.2013 08:29     Заявить о нарушении