Срубили!
Фейсом – по газону.
В зубах трава и с ней компост.
И сверху – слон десятитонный.
Вминает в дёрн мой бедный нос.
Орёт судья.
Вопят трибуны.
Прожектора из тьмы слепят.
Болит мениск.
Придурок юный
Мне дарит злоехидный взгляд.
Таких минут
Почти что сотня,
Рывки, падения, толчки –
Игра серьёзная сегодня,
Не расслабляться, мужики!
Но раз за разом
Упускаю
Подшефничка я своего.
То ближе к центру, то по краю –
Проходит!
Словно колдовство.
Вдоль кромки дёргается тренер.
Судья не в силах усадить.
Шипит,
Уже с остервененьем:
– В кость!
Сколько можно говорить!
Да, помню, помню:
"Жизнь сурова,
Футбол – футбол, а не балет,
Ну а подножка, право слово –
Ошибка, умысла в ней нет!"
Но тот –
Такой же работяга
В тяжёлом нашем ремесле.
Хоть под другим играет флагом,
Но ходим
По одной Земле!
Нет, дядя,
В кость
Я не играю.
Ни по заказу, ни со зла.
На инвалидность не сажаю –
Ни джентльмена, ни козла.
* * *
Играем спарринг. Меж собою.
Без напряженья, но всерьёз.
От предложений нет отбоя:
То пас вразрез, то переброс –
И я повсюду поспеваю,
Упруг и свеж, и сил полно.
Не мудрено!
Ведь отдыхаю
Я на скамейке уж давно,
Из матча в матч, не первый месяц.
И мне сказал дружок вчера:
– Ты знаешь, тренера ведь бесит,
Что у тебя
Своя игра.
А вот и он,
Кузнец победы,
Идущий к высям по костям,
Работодатель ортопедов –
Сегодня
Он играет сам.
Улыбчив, быстр –
Неузнаваем.
Вдруг вспомнить молодость решил?
Ну что ж,
Учитель,
Поиграем!
Как говорится,
От души.
Лишь знай, мой милый,
Жизнь сурова.
Футбол, опять же – не балет.
Ну а подножка, право слово –
Ошибка! Умысла в ней нет.
И –
Так уж вышло –
Подсекаю!
В подкате.
В кость.
Прямой ногой...
– Ошибка, говорю. Бывает.
Неточность. Чисто игровая.
Но мало значит голос мой.
Другие голоса решают.
Решат, родимые, будь спок.
Ведь все и всё тут понимают.
Держись! –
Раз вляпался,
Сынок.
Мне говорят,
Что пень упрямый,
Что, типа, зря на стены пру –
Но что почём –
Не знают сами.
А я
Веду
Свою игру.