Смерти холодом веет от древних времен,
Мертвый свет от святынь да заброшенных стен.
Кто стирает с камней в пыль легенды имен
И подводит черту: боль, страданье и тлен...?
А скажи, что за ней, за чертой рубежа?
Ты не знаешь, поверь, даже части того.
Только факелов свет озаряет, дрожа,
Все, что будет итогом всегда и всего.
Ведь забудут и нас, как забыли других.
Кто-то раньше, кто позже исчезнем - и что?
Были тысячи нас миллионов таких:
С блеском глаз и нелепой, но яркой мечтой.
И, быть может, совсем не сотрутся следы...
В месте том, где нам всем уготован покой,
Тихим ветром в листве прошумишь вдруг и ты:
"Будь же счастлив, глупец, уже тем, что живой!"