Заморить духовный голод
Верный раб церковной кружки
Ниже нижнего предела
Бас летит во все концы...
Как стога, линуют город
Православные церквушки
И подкармливают Бога,
Кверху выставив сосцы.
Вере той, глаза, как блюдца,
Может, тоже отдал дань я!
Верил, что судьба слепая
Благосклонна к чудакам...
Только Богу достаются
Лишь стенанья да страданья,
А монеты прилипают
К разным праведным рукам.
Монолог врача хмельного,
Навидавшегося горя,
Мне милей, на самом деле,
Песни циника-попа.
Видеть грустно, но не ново,
Как хоть благостно, но споря,
Барыши и льготы делит
Клерикальная толпа.
И карманы паствы нищей
Подчищая, словно бритвой,
Вьются золотые смерчи
Вкруг напыщенных столпов...
Как босяк на пепелище,
Не читаю я молитвы,
Не боюсь старухи смерти
И не верую в попов!..