Она писала очень мило.
Всё про любовь, про то, как больно.
И что бы кто не говорил ей,
она была собой довольна.
Как паровоз она дымила,
(Из тех, кто смысл придаёт курению).
И как-то раз меня спросила,
какое её нравится стихотворение.
По-королевски села в кресло.
И я ответила, не каясь:
Мне это всё неинтересно.
В сортах дерьма не разбираюсь.