Руки.
Так много написано о руках,
Что, просто, страшно писать о них.
Но я не могу.
Не могу молчать.
Я видел вдохновенные руки Артиста,
Заботливые руки детского врача.
Нежные руки любимой.
А руки матери?
Их невозможно забыть,
Они умеют спрашивать и прощать,
Хвалить и ставить на место.
Руки.
Они всегда говорят,
Всегда спрашивают,
Всегда отвечают.
Но эти!?
Увидев их я готов был закричать от ужаса.
Они МОЛЧАЛИ.
Они были безразличными.
Это казалось невероятным - безразличные руки.
Сколько нужно было горя, отчаяния,
обид и слёз,
Чтобы превратить женские,
Столько раз воспетые руки,
В эту молчащую массу
Из костей,мышц и верёвочек,
Которые называются нервами.
Сколько нужно было подлостей,
Неожиданных ударов и ожидаемых уколов,
Чтобы, всё это, случилось.
Сколько...
Не надо.
Хватит!
Вы спросите, что я предлагаю.
НИЧЕГО.
НО мне страшно. Неужели и Я
Помогаю чьим-то рукам
Превращаться в безразличную массу
Из костей,мышц и "верёвочек".
Май 1 9 6 9 года.