Прости нас, Русь, за то, что твоё тело
Мы век от века рвали на куски.
Вместо того, чтоб заниматься делом,
Выискивали суть твоей тоски.
Прости за то, что растеряли веру,
За алчных и зажравшихся царей,
Прости, что сердце, щедрое без меры,
Лежит растоптанное в луже у дверей.
Прости нас, дураков, за бездорожье,
Предательство забитых деревень.
Прости, прошу, если сочтешь возможным,
Что всё у нас, у русских, набекрень.
Прости за то, что запираем двери,
На плач трусливо шепчем в щёлку: «...Кто..?»
И что давно в порядочность не веря,
Мы кутаемся в зависть, как в пальто.
Прости за неумеренность желаний,
За пьяную, постыдную слезу,
Прости за то, что ищем оправданий
На том же самом сломанном возу...