Вкус весны.
Эта крепкая,
душу бодрящая синь,
а по ней -
облаков пышно-сливочный клин.
Золотой дикобраз оккупировал высь,
мечет иглы-лучи...
мне уже не спастись...
Я пробит.
Безнадежно, навылет.
Зимы цитадель -
сердце -
тает...
Из раны сочится капель...
И поможет мне только прозрачный глоток
панацеи апреля...
берёзовый сок....
Безогляд.
Одержимость и буйство проснувшихся сил,
за ночь гневно сорвавших стеклянный настил.
Половодье шального весеннего дня,
что со скоростью света возносит меня
к облакам...
в родниковую синь безмятежных глубин,
где я буду на миг не один, но - един
с тишиной...