я не дружу с ним. я не умею. да еще наливай по сто. я конечно пишу тебе, но не отправляю.а мне не идёт пресловутая чёлка набок. если ты и злодей – то голливудски-тупой, киношный.когда в дверях, когда в своих узких джинсах. когда он хочет дышать так близко. царапать небритой щекой, остались такими же. мы не повзрослели. не постарели.и с тобой все понятно.
я всё делала по расписанию: два письма по утрам, днём три ссоры,мне тебя не хватает. вульгарно? зато все ясно.
у меня опостылый слог? на смятых в ночи простынях, а не по блокнотам.
уныние - самый востребованный мною сектор порока. тайный знак на последних страницах книги. и живёшь наперёд, даже воздух глотаешь оптом, и каких таких слов найти, чтобы уместить ее в одну главу,сколько будет таких историй, посиделок в твоём авто?
и сквозь тебя разглядывать весь мир,город стар, он - всего лишь творенье земли,дым ментоловый томно пуская сквозь тонкие пальчики,доброй ночи тебе желала,
а сама не спала ночами.
только те, кто из мрака вели меня, мне поведали,
что любовь – она есть....все родинки созданы, чтобы их целовать,...а ты говоришь :" хорошая, перестань".
только снова-замкнутый этот круг.ты нужен мне.
петляю с сигаретой по квартире.
пишу так быстро,что не разберешь.слишком сложно привыкнуть к отсутствию этих касаний.
я знаю прекрасно, чего поэтам
стоят самые лучшие
их стихи…