Куда же вы родимые девались?
Друзья мои,кенты и братаны.
Не уж то "сели" все,не уж то по спивались,
Не уж то дали драпа из страны?
Не уж то жизнь трясиной засосала,
А быт тяжелым грузом придавил.
Или в душе романтики не стало,
Или вас Бог за что-то разлюбил.
Все деньги копите и копите для счастья,
А счастье,как известно не в деньгах.
Но золотые "гири"на запястьях
И "цепи" золотые на ногах.
В миру вас называют кошельками,
От зависти конечно,не спроста.
А в анекдотах просто-дураками,
Там умных среди вас один из ста.
Но я так не считаю,ради Бога,
Ведь вы мои по детству кореша.
И я не беден-есть своя берлога
И деньги есть,но больше их-Душа.
Мне жаль вас,говорят что вы больные-
То геморрой,то нервы ни к чему
И в сексе к сорока дела худые.
При этих"бабках",братцы,не пойму!
А может жадность "фраера"не губит
И счастье человечества в деньгах,
А тот кто беден правду-матку рубит
И пишет все от зависти в стихах?
Так скажут многие читая эти строки,
Мол,кто дурак,тому все да не так.
Припишут чудакам свои пороки
И общечеловеческий бардак.