...за искренний союз,
Связующий Моцарта и Сальери,
Двух сыновей гармонии.
(А.С. Пушкин)
презрительный покой хранит шестая ложа,
партер давно уснул, галерка – юный плебс.
нет яда под рукой, а что еще поможет,
когда вокруг тщета, снобизм и политес?
такая вот напасть: для всех - врожденный гений,
с подвывихом порой, а чаще просто так.
упорный труд смешон пред властью вдохновений,
и кто не фаворит, как минимум, простак.
ведь я всегда писал пронзительней и глубже,
а этот вертопрах порхает по верхам
под сладкий фимиам и шелест тонких кружев.
безмозглый мотылек – в героях мелких драм.
он целый год в мой дом приходит, как на службу,
и давеча меня небрежно похвалил -
сказал, подняв бокал, что ценит нашу дружбу,
а мой «Тройной концерт» весьма (представьте!) мил.
наш вечный вундеркинд (а ведь ему за тридцать)
забавен, может быть, для публики дурной:
что для других - провал, ему легко простится…
ну что же, крысолов, готовься - ход за мной.
ты скоро станешь нем, задумчив и печален
и музыкой пленён, опасной, как вино.
объявлен маскарад – и там, в зеркальном зале
с тобой столкнётся некто в чёрном домино.
всему есть свой предел, планиды непреклонны:
давно трубит труба, над башней реет стяг.
скорей снимай жабо, парик и панталоны,
а впрочем, не снимай, для них сойдет и так –
в ближайшем кабаке нас ждут Фальстаф и Клавдий.
поднимешь свой бокал, мой милый визави.
тебе не привыкать, дружок, сказать по правде,
испытывать судьбу по карте местных вин.