однажды задержишь неуловимое -
скрип ли, птицу ли, свет малиновый
на весеннем снегу при стыдливой заре.
тот же лай, тот же пес во дворе -
но ты слышишь, что лает иначе он.
простите. А был ли сон?
Да, ты видела... Много видела,
ты металась, рвалась к невидимому,
и отталкивала, и умалчивала...
карандаш постоянно стачивала,
продолжала царапать пальцами -
чтобы знал, что такое случается,
чтоб читал про себя, говорил:
"хоть её бы кто так любил,
как она меня, как она..."
Может, вовсе и не было сна?
Или то ожог первой влюбленности стыл?
Но в конце концов я, за версту, как и ты,
как и каждый, кого исковеркали -
не хочу себя видеть в зеркале.
Или все-таки нет. Не видела.
Ничего, никого не видела.
Ничего ты не знаешь, а истина -
Истины - тоже нет.
И душа твоя никому не нужна –
От зачатия, вся, - до кухонного ножа.
И графины с водою бьющиеся,
Самолеты к чертям несущиеся,
И сердце твое, и билеты, и лампочки,
И солнце, и письма, и фотокарточки.
Так был или не был? Вопрос странный.
полюбившийся, постоянный.
Но излишний покой и безветренное томление
Зовет в западню, подбивая колени мне