В этой зиме будет прошлое,как смола,
Трафальгарская площадь зов к тебе не удержит.
Я прощу одержимость тонкости и тепла,
К безучастно-закрытой сложив их дверце.
Мой рассудок худ,как скабрезный довод весельчака,
Чтобы смех заедал больное,-тягучий пластырь.
Сублимировать в строки,наверняка,
Так безбожного крутит,и вот он-пастырь.
Человек,за спиной которого-мотыльки,
На плече которого я - припадком.
Без любви твоей желчь гнилой тоски
Похоронит двадцать один души под лопаткой.