Бритве может присниться, что она опасна –
Не «Жилет» с пятью лезвиями, а выкидная смерть.
Настолько тонка, мучительна и прекрасна,
Что даже аортой бьющая кровь не в силах согреть.
Ножу может присниться, что он – для бумаги.
Не моден ничуть, зато одет в слоновую кость,
Бесстыдней меча, спокойней кончика шпаги
Входит в печатную белую плоть как привычный гость.
Мне снишься ты. Будто режешь меня улыбкой
Полосуешь вялым прикосновением жадных рук.
Я проснусь, дрожа, покрыт испариной липкой,
Ножа для бумаги где-то внутри еще слыша стук.