А я представляю, как ты сидишь у окна,
Пьешь свой зелёный чай, и кушаешь козинак,
И забываешь, что ты что-то кому-то должна,
И что кто-то должен тебе, что ж, прощай.
Ты прощаешь погоде и слякоть, и тучи, и дождь,
Ты прощаешь судьбе и удары, и толстый расчёт.
И твой маленький город, что снова уходит под лёд,
Вдруг становится городом снов, что живёт, ты живёшь.
А я представляю эту пеструю ленту машин,
Что сплетают заботы у тысяч каких-то людей,
Они интересны лишь тем, что по ним проскользил
Твой задумчивый взгляд лишь минуту назад.
Высших сил недостаточно, чтобы понять, кто внизу,
Мир статичен, пока выбирается новый маршрут.
Небо - опытный шулер - роняет на землю слезу
В тот же самый момент, когда стекла касаются рук.
Согревая наивным теплом этот мир,
Ты детёнышем солнца осветишь угрюмый проспект,
И асфальт, словно джинсы, затёртый до самых до дыр,
Склеишь в плоскость одну, намекая что времени нет.
Ни пространства, ни времени нет.
И я понимаю, что ты - это, может быть, я.
И я рад тёплой мысли, что я - это, может быть, ты.
И я счастлив тому, что надежды улыбка моя
Существует лишь там, где есть вера и губы твои.
Ни пространства, ни времени, я закрываю глаза,
Открываю и вижу знакомый далёкий проспект.
В близнецах этих окон одно мне дано лишь узнать,
И оно мне расскажет секрет.
Ничего больше нет.