ФОРШТАДТСКАЯ САХАРА
Явленье пустынной жизни:
вместо оазиса – мир миражей…
Тех, кто играючи сгинул,
знать не знаю уже.
Заблуждения – где они? –
за горизонтом фата-моргана.
Плещется лучик
в сонных песках
форштадтской Сахары
посреди зелёного рая.
В Первую мировую
здесь армия лошадей
топтала немилость Шара.
Эоловы сказки
слушаю, созерцая:
из года в год неуклонно и властно,
связуя пеплы сыпучих лет,
нитка травы ползёт
к эпицентру, которого нет.
Край скульптурный карьера
обтачивают ветра.
Рельефы и взрывы нерва
время сровняет…
Что было? –
марево единственного „вчера”.
МОЗАИКА ЗИМЫ
Жив ли ты
в раздробленном мире?
Мечты не родня надеждам…
Надбровные дуги ветра…
Уста – упруги –
таят свою тему и тьму…
Нового – ничего…
Перебирая прочее
медленно и тягуче,
страхуюсь ритмами –
шага, времени, сердца,
тучи, скучно текущей…
Теней параллели –
с паучьими разветвленьями…
Лужи, лужочки –
с белою оторочкой
январских причуд…
На ветке съёжившийся листок
дрожит, но держится,
боясь вызвать землетрясение...
Чем занять своё сердце?
Не ведая, рваными звеньями
переделаешь всё ненужное,
освобождая лицо от мысли…
Мы – контур мозаики чертим.
Я – сирая выдумка чисел
рожденья и смерти…