Бьются в груди два мотылька,
Клетка грудная невелика,
Бьются хитиновой грудью о грудь –
Ни выдохнуть, ни вдохнуть.
Я поднимаю глаза к Луне –
Падает белый пушистый снег,
Венки в запястьях моей руки
Бьются, как мотыльки.
Я замедляю тревожный шаг,
Мечется в клетке моя душа.
Ей бы на волю, ведь плоть тесна.
Правда, моя Луна?
Два мотылька, что живут внутри,
Бьются в груди, отбивая ритм.
Им бы наружу, взлететь к Луне,
А не стучать во мне.
Может быть, выпустить их из Тьмы?
Сразу исчезнут и я, и мы…
Но мотыльков называют – Жизнь.
Не выпускай, держись!
Янв.2013