Пятница. Вечер. Работа кончается.
Губы поярче, каблуки на ногах.
В сердце надежда, что жить получается...
Даже пусть грусть в её ясных глазах.
Улица. Дождь. Босоножки промокшие.
Давит на газ. Непременно успеть.
Там, далеко, где-то гостем непрошенным
Тот, для кого ей так хочется петь.
Голос звенящий. Сцена. Овации.
Вся её жизнь — здесь и сейчас.
Миру, где все ждут одни лишь сенсации
Нет в душе места даже на час.
Взгляд. Тишина. Одно лишь касание.
Всё здесь понятно даже без слов.
Это не искра, но возгорание...
Носит простое названье — Любовь.