Для нас нет места на этой земле,
Мы не имеем корней.
Как пух тополиный тулимся везде:
в углах, у закрытых дверей.
И нас из укромных углов выметают,
упорствуем, - визг, не смеясь.
И так, попирая, за честь почитают
покрепче подошвою в грязь.
И злоба роится, и рожа кривится,
Но мы лишь пушинки, - адье!
Нас ветер разбудит, а дождь даст напиться.
Возможно, мы выдержим все...