Вот еще восемь пасмурных – дальше уже весна,
Пробужденье душевное в поисках красоты
А в одиннадцать чувствуешь, что ты уже устал
И пытаешься прятаться где-то от суеты.
Набираешь нелепые – вроде уже стихи,
Оттого что внутри переполнено ПЗУ,
И не так уж вроде они у тебя плохи,
Только спрашивается, пишешь ты их кому?
Забираешься вглубь бывшей своей души,
Сколько было этих внутренних «не миров»?
Тяжело дышать? Так, стало быть – не дыши.
Тяжело сказать? Давай посидим без слов.