"Здесь вечерами палуба уходит из-под ног,
На лестницах никто не держится перил...
На этом корабле от человека нужен сок,
Здесь, лежа на одре, не принесут воды.
Раз в сутки тленное передают в эфир...
Сквозь океана мили эфимерно стало слово.
Тут каждый третий уж давно лишился сил.
На этой каравелле не бывает смерти много.
С соленым воздухом озябшая от мук беда
Намного раньше донесет до лиц людей морщины.
Стареют юноши... дряхлеют мачты, паруса,
Здесь мало тех, кто хоть когда-то был любимым.
Так и плывут по ветру, одиночество маня,
Все реже тленное передают в эфире...
Им хочется скорее бросить в бухте якоря,
Но между ними вечность - океана мили."