Как равнодушно солнце жгло
Прекрасный мрамор, смугло-белый,
Лозой увитый изабеллы,
Придавшей торсам вид стволов.
Какому мастеру пришлось
Создать сей город, тронуть мелом
Десятки лиц, оцепенело
К зениту вскинутых голов
Губам дать очертания слов...
Работая над каждым телом,
Вложить всего себя всецело
В искусство, а не в ремесло.
Она и не брала резец.
Ей нужен миг и образец.