Льются мысли в строки, как молитва...
За себя просить не стану Бога,
Это ж как гордыня – горлу бритва,
Будто Он не дал мне ни чертога,
Ни друзей, ни дел для пропитания...
Судит лишь воображенье строго
Прошлое – ошибок воспитание,
Душ заблудших вечное метание...
Лишь одна дорога – от порога.
И пишу, как слышу разнонравье
И – люблю убогих и великих,
Как весной сплошное разнотравье –
Мир людей простых и разноликих...
Жаль, не всем дано переступить их –
Боли, страхи и неверья в Бога,
Самомнений скрученные нити,
Всё – и ад, и небо – у порога...
Пусть всё будет так, как Он наметил.
Здравы будут сильные по Сути –
Те, что в суете, не видят мути,
Не желая в Слове слышать жути,
Следуют путём Любви отметин...
Льются мысли в строки, как молитва...
За себя просить не буду Бога,
Это ж как гордыня – с миром битва...
Счастья всем! Стоящим у порога...