С тех пор, как начинался месяц, Марта,
сын бегал счастливо босым
по клеверу, брусчаткою Монмартра,
и пел беспомощно живым.
Берёг его жестококрылый ангел,
Бог знает кто пастелью рисовал,
любовь сожгла семь за семь смертных Англий,
оставив детский навсегда овал.