Шумит простор в осенней грусти,
гуляет ветер низовой.
Листва с дождями вместе льются,
и падают вниз головой.
Листок расправит в небе крылья –
намочит проливной их дождь.
Под тяжестью в степи ковыльной
меня забудь и не тревожь
ты, ветер, странного порыва.
Куда торопишься опять?! –
Спихнуть задумал вновь с обрыва
и повернуть дороги вспять.