Сними наваждение, Бога молю,
Мой зуммер в башке не стихает,
Поэзию, правильно, с детства люблю,
Своя же, болячкой терзает!
Ну что мне в стихах, ну зачем это всё???
Живи, как обычные люди,
Всё вымети, выбрось, очисти жильё,
Вдыхай чистый воздух, всей грудью!
Бросала писать, как Марк Твен, триста раз,
Пол года жила без напряга,
Но новой волной накрывало опять,
Я вновь, как лунатик бежала,
На кромку, на край, на опасный карниз,
И снова, как в бездну летела...
Какой притягательный, горький каприз,
В поэзии вдруг проглядела?
Всё больше не буду! Ложусь с этим спать,
Но в полночь включается зуммер,
И рифма колючками колет опять:
Записывай, некогда думать!
Не мучайся этим, поэт не поэт,
Поэт не диагноз, работа,
Нет, права пророку хотеть - не хотеть,
И с Вышними спорить нет проку!
Покуда ты пишешь душе не страдать,
Идёт передача прямая,
Нет, смысла снам душу твою истязать,
Когда она рифмой больная!