Господа. Я вам пишу письмо.
На рассвете, в молоке тумана,
Буду я лежать лицом к земле,
Выстрелом сражённый из нагана.
Пропадёт во мне последний вздох,
Не знобит от утренней прохлады.
Пнут меня ногой и скажут: - сдох.
И потом вперёд пойдут отряды.
Я сегодня выпил, это факт,
Но меня не мучают сомненья.
Много было в жизни передряг,
Я гляжу на всё без сожаленья.
Китель мой промокнет от росы,
Где-то будет выть весь день собака.
Немец, покрутив, свои усы,
На до мной склонится не заплакав.
Он карманы вывернет мои,
Чтоб домой отправить сувениры.
Плюнет и добавит: - Русиш швайн.
Осмотрев дыру в моём мундире.
Пуля, через грудь, пройдёт насквозь.
Сердце сразу перестанет биться.
Вновь когда-то будут над землёй,
Зори - не кровавые зарницы.
Я останусь в поле, где бурьян.
Стану я куском России, может.
Господа! Так дай же боже вам
То, что мне он дать уже не сможет.
06.05.1986.