Написать бы белый и вольный стих,
Как Ника Олич...но это врядли.
Мой внутренний голос давно затих,
Невольно, нежданно и непонятно...
Не знаю дальше о чём писать...
Смотреть в окно ли...улыбаться
Или снова плакать...и мысли свои читать
И, как лютый бес, себе улыбаться?..
Можно бы было писать каждый день,
Но муза - не утро - каждый день не приходит,
А можно бы было стать птицей полей,
Мутить воду в колодце, до утра колобродить.
Это - не жизнь в стакане - это просто вода,
Любовь - не товар. Её не купишь.
Ну всё...с этим бредом кончать пора,
Не стих, а уродство...бывало и лучше.