Emily Dickinson, 1605
Тот, кто ушел, взял часть от нас;
Но светит лунный серп,
Пока прилив в неверный час
Не призовет на смерть.
***
Each that we lose takes part of us;
A crescent still abides,
Which like the moon, some turbid night,
Is summoned by the tides.