Он идёт по улице. С виду – обычный юноша. Спокойный, чуточку симпатичный, короткая чёлка торчит из-под шапки, на губах – лёгкая улыбка. Чёрная куртка, джинсы и кроссовки. Обычный парень.
На самом деле он – ангел. В его правой руке – горсть мелочи. Монеты моей жизни.
Он зажимает их в кулаке и спокойно, размеренно отслаивает большим пальцем по одному металлическому кружочку.
Иногда монеты отслаиваются хорошо и ровно, через равные промежутки времени. Это – обычная жизнь. Обычные дела, обычный ритм. Будни.
Порой монета застревает, сила трения упорно не даёт ей скользнуть вниз, отцепиться от общей массы. В такие моменты время тянется медленно, нехотя.
А случается так, что монетки рассыпаются, падают. Тогда жизнь несётся вперёд, невозможно удержать время.
Нам не дано знать наших ангелов. Мы не видим их, не отличаем от людей. Лишь иногда ты идёшь по улице и видишь идущего тебе навстречу парня. Обычного юношу твоих лет или чуть постарше. Он лишь скользнёт своим быстрым, но цепким взглядом по твоему лицу, а ты задержишь на нём внимание и поймёшь, что вы чем-то похожи. Чем? Скорее всего, тем, что твоя правая рука опущена в карман и пересыпает монеты жизни. Его жизни.