Уже не играется ветер
с копною кудрявых волос…
У времени много отметин
мне в жизни принять довелось.
Нет стройности прежней и прыти,
нет светлой и лёгкой любви…
И множество грустных открытий
на сердце печатью легли.
А время – художник жестокий,
на облик наносит штрихи,
на всём – неизбежности сроки,
но им неподвластны стихи.
Из прозы и серости будней,
я в мир попадаю иной.
Там носится ветер над буйной,
красивой моей головой.
Там гибкое тело пылает,
а мысль - как стрела у стрельца,
и время, струхнув, отступает,
уходят морщинки с лица…
И что мне прошедшие годы!
В восторге - свободно дышу,
Откуда-то рифмы приходят –
Я их на песке запишу.