Раскинувшись корнями вширь,
бросая тень не для прохлады,
а, поглотив собой весь мир,
стоит ОНО - укор громады.
Прогнили корни, но по ним
идут рекой потоки крови
земли родной… Отдать другим
её за доллары готовы.
Мы «зеленью» расчёт ведём,
всем миром попадая в рабство.
А дереву всё нипочём -
давно привыкло так питаться.
Бросая листья каждый год
под ноги мудрецов наивных,
весною снова, без забот,
пушится крона, так невинно.
Оно засохнет, час придёт!
А, может, его просто срубят;
и кабала оков падёт,
когда Всевышний нас разбудит.