Жизнь поэта тяжела,
на любовь заточенный
Даже если есть жена,
бабник все же конченный
Пишет шельма он стихи,
дамам, мадмазелям
Самого, того гляди,
кто нибудь застрелит...
Все порхает мотыльком,
медом замороченный
Опыляя все цветы
трутень озабоченный,
Все же, без него луга,
были бы бесцветными
И цветы и красота,
так и не воспетыми
Шелест крыльев слышу их
в стареньких сонетах
Выпью за любовь до дна
и за всех поэтов!