Будь Пушкин жив, велик он был бы так же?
Или Есенин, Лермонтов и Блок?
Наверно, глупо нам пытаться даже
Обрывки душ кидать в людской поток.
Но мы кидаем... Кто похвастать может,
Что, хоть немного, порасчистил грязь?
Пороков праздных, что как черви гложут,
И превращают в мелочную мразь.
Да, тот, кто дружит с рифмой, уникален.
Мне эта мысль покоя не дает,
И самомнение как девушка ласкает,
Но ни тепла, ни света не несет.
Это не хобби-если вдруг в три ночи,
Когда на завтра куча дел и тем,
Сидишь и куришь, льешь косые строчки,
Так что это, а, главное, зачем?
Пусть каждому свое, не будем спорить,
Мне просто надоел бредовый сон,
Где людям наплевать! Чужое горе
Они спешат заснять на телефон.
Где продается все и культ купюры
Сильнее дружбы, верности и вер,
А, с правдой сросшаяся, русская натура
Разбавлена попсой без всяких мер.
Мы будем говорить, пока мы дышим,
Пусть забывают, в сердце не беря,
Но, если нас хоть кто-нибудь услышит
Из тысяч- значит все не зря!