Она так идет по миру,
Как будто она – королева.
Прощает любые обиды.
С сочувствием смотрит, без гнева.
Слезу просто так отбросит,
Как будто ей дела мало.
И помощи не попросит.
А в сердце – одна усталость…
Увы, она несвободна.
В душе лишь тупая горечь.
В печали, разлуке и фальши
Составлена ее повесть.
И пусть в спину шепчут «фифа».
Никто не поймет, не спросит…
С весною шагая в ногу,
Луч солнца она приносит.
Улыбкой одарит щедро.
С любовью в глаза заглянет.
«Ну что же поделать…» - скажет, -
«Открытое сердце ранят».