вот сидишь после полки пороха
и вина полусладкого красного,
а в душе будто споры и шорохи:
«почему я одна? я ж прекрасная!
я умею и борщ, и стихи варить,
и танцую не хуже, чем в Todesе,
и как Путин могу вас заговорить,
на обиды отвечу по совести!
я ж прочла уже классику русскую.
только вот ни мозгов, ни Болонского.
Эсмеральдой в края Андалузские
я б отправилась. только по Бродскому
«приношу Вам любовь свою долгую,
сознавая ненужность». и, милый мой,
нас с тобой бы заштопать иголками,
чтоб навеки остались дебилами!
чтобы пели с утра и до вечера,
чтоб под «Хаву нагилу» плясали мы,
чтобы и печень, и спирт были вечными,
чтобы души не стали усталыми!».
вот сидишь после полки пороха
и вина полусладкого красного.
а в душе образ парня, которого
был лучше, наверно, напрасным бы.