у нее дома томик его стихов.
у него - беспорядок и куча книжек,
нелюбовь к лицемерию и престижу.
и тоска по тайге. по тайге глухой.
у нее расписания, встречи, "па",
заплетанье косичек, пути-дороги...
им давно бы друг другу сказать о многом,
только вновь получается невпопад...
у него март, бессонница, маята.
у нее март, надежды, мечты и вечер...
он рисует словами миры на Млечном,
ощущая дыханья знакомый такт.
он отнюдь не мечтатель, каким прослыл,
у него просто острое чувство Света.
с ним совсем по-другому встают рассветы
и, конечно, теплее и ярче сны...
у нее столько нежности в пальцах рук,
что касания сводят с ума любого.
он ее провожает всегда с любовью
из расстаявших снов - прямиком к утру.
им когда-нибудь выпадет обрести
то, что ценно всерьез и давно - друг в друге.
а пока...каждый ищет свой пятый угол,
оставаясь лишь в снах иногда гостить.