За окнами буря, и ветер тревожит сон.
Пусть добрые ангелы в небе меня хранят.
Вжимаюсь в подушку и слушаю стук часов,
Пытаясь не думать о боли внутри меня.
Малютки из тьмы копошатся в пустом углу.
Они приближаются, зная, что я не сплю.
Мне мама сказала, что боль – величайший дар,
Что только болезнью искупится Страшный Грех…
Ей лучше не слышать малюток, а то – беда.
Они повторяют, что Бог не один для всех.
Они не хотят почему-то любить Христа.
И что это значит, что «вера людей пуста»?
Гроза утихает, а боли идут на спад.
Немножко под сердцем… Я даже легко дышу!
Малютки приходят, когда я готовлюсь спать.
Их песни и шепот сливаются в мягкий шум.
Они обещали унять мою боль к утру,
Но если врачи не помогут, то я умру.
Пытаюсь креститься, но руки сковало льдом.
Кому же мне верить? Чей голос меня поймет?
Я слушаю, как затихает наш старый дом.
Малютки поют мне. Их голос как сладкий мед.
Они обещают от смерти меня спасти.
И все, что мне нужно – открыть им себя. Впустить.