старик говорит мне: «море мое бушует, хижина клонится к берегу, целует причал, сети полные рыбы не достаю я…и уже тысячу лет не доставал»
ветер срывает шапку с его поседевших висков, он хватает воздух руками- ловкость уже не та, он говорит: «до города далеко, я не наведываюсь туда»
у него есть лодка с пробитым днищем, пара весел…когда-то были жена и сын. он не хочет о них. потирая виски белесые говорит мне «я здесь живу один
не ходите ко мне. я все потерял. не тревожьте дремлющего во мне мертвеца, он лежит- волнами храним.
я хочу дойти наконец до творца. вот я умру- там и поговорим.