Это просто душа, - обречённая вечно скитаться
между болью и счастьем, так было во все времена;
находить и терять, обретать и опять расставаться,
находясь в бесконечной вселенной прекрасного сна…
Это просто минутная слабость, расплата чуть позже,
ведь хрустальный бокал не наполнен, а значит, не пьян;
и не видно пока на морщинках и складочках кожи
чёрно-белых рубцов от обещанных кем-то мне ран…
Отыщу тетиву и изогнутость верного лука,
и лишь твёрдость стрелы вновь изменит, ох, как ни крути;
так мечталось, что ты будешь самой желанной подругой,
постеснялся сказать, побоялся к тебе подойти…
Серенады ночной мы не пели, и нас не гоняли,
как бродячих котов, про которых поведал поэт;
зря нетленным строкам невозможность мечты доверяли
и пытались смотреть темнотой на мерцающий свет…
Это просто душа – обнажённая робкая дева,
а прикрыть наготу не хватает лишь двух лоскутков,
красотою своей опьянить целый мир так хотела,
но не сделал тот мир даже маленькой пары глотков…
И засохла она, вся скукожилась, будто под зноем,
может лютый мороз отогреет застывшую кровь;
ей бы только, как мне, не узнать, каково быть изгоем
в одичавшей стране, где давно позабыта любовь…