В сердце нож, или пуля в висок.
Им уже все равно, честно.
Жребий выпал на них. Бог?
Крысам не то интересно.
Крысам, ярким как клоуны,
Как летние клумбы цветов.
Тем, кто не знает разгрома.
Тем, кто губил простаков,
Отныне лишенных дома.
Роскошь, напыщенность, деньги.
Бедность, голод, ненужный труд.
Все мы теперь - звенья,
Цепи, где главным звеном -
повстанец-трибут.
3 марта 2013