Каждый день – это словно прыжок с парашютом.
Неизвестно, что может случиться с тобой.
Ветер встречный? Попутный? Раскроется КУПОЛ?
Приземленье на камни? В воде ледяной?
Обошлось? Повезло. А наутро все снова.
Стянет горло петлей перепутанных строп?
Отключится сознанье в момент затяжного?
Не утонешь, сгоришь, как соломенный сноп?
Обошлось? Повезло. Только шрамы остались,
Да фантомные боли. Тоска по ночам.
Но, срывая ПЕЧАТИ с запретов, едва ли
Что-то можно исправить. И тает свеча.
До безумия – шаг. Страх – не лучший советник.
Сколько можно вот так, жить с поджатым хвостом?
Он когда-нибудь будет, тот самый - последний.
Но, надеюсь, в далеком туманном потом.