Пишу и стираю. Кажется, я в очередной раз схожу с ума
всё по тому же поводу,
всё по тем же причинам.
Отдаюсь своему городу –
пусть он выпьет меня до последней капли, до самого дна
и там, на дне этом, вырежет ножом перочинным:
«Здесь был…» (имя можешь подставить любое, это неважно уже)
Я растаяла, как грязный снег
в том плаксивом апреле.
Это был незапланированный побег.
Ты ждал меня на восьмом этаже.
Почему я вообще сбежала? Да просто вдруг захотелось туда, где теплее.
Пишу и стираю. Я живу этой последнею нервной строкой.
Путаюсь в том,
в чём запутаться практически невозможно.
Да, я всё об одном.
Просто душа никак не может найти покой.
Если ты знаешь, где он, на ухо ей шепни осторожно
пару координат. Поверь, уж она тебя отблагодарит.
Да что же это такое,
в чём, собственно, тут вообще дело?
Всё довольно простое,
но одновременно сложное. И горит
то, что ещё не стёрто было, на столе в пепельнице белой.
5.03.13