Я пишу свои стихи на холсте
Кистью номер два.
Они плывут в облаках, пылью летят,
Шепчет их трава.
Краска стекает невнятной рифмой в подставленные ладони
И наполняет их не словами, а иронией -
Прекрассные стихи, стихи удивительные, охрененно гениальные,
невероятно веселые и в то же время печальные.
И игла скрипит, процарапывая новые откровения,
раскачивая, как на качелях, банальную силу трения.
Получается такая лубочная картинка, вывернутая наизнанку,
Изображающая пустоту, собранную в трехлитровую банку.
Все так. И еще колобродит по улицам Краснодара коло
И март бежит холодный и голый.