Стихи писать без вдохновения, наверно сложная задача,
Своё в строку мировоззрение, вплетать при этом чуть не плача,
Но для чего стихи такие? Хромают в них несвязно строки.
Не ваши мысли, а чужие. Чтоб слышать цензоров упрёки?
Поведать поделится с миром, о наболевшем о проблемах?
Не получается красиво, сложить катрены сложной темы,
Строка измучена, тосклива, и нет в итоге заключения,
Читаются они уныло, вердикт на них без промедления.
Ранимая душа поэта, не каждый с детства гениален,
И вот опять сложив куплеты, но каждый в жизни уникален,
Кому-то всё легко даётся, а кто-то пробует лишь силы,
Осадок в сердце остаётся, и глушит первые порывы.
Никто не просит восхищаться, бумага стерпит, что угодно,
Ещё немного постараться не выставлять их принародно,
Перечитать неоднократно, к другим немного присмотреться,
И вы поймёте, что вам надо, стихи напишутся из сердца.